В голове снова бьется одна фраза... Если вчера это было "У меня ничего не происходит", то сегодня следующая цитата: "На патефон поставлю пластинку и застрелюсь под музыку Стинга"(с) Агата Кристи, "Декаданс".
И с этой фразой возникают картины и звуки в голове не столь мрачные, как со вчерашней. Напротив, мягкость такая. Не скажу, что лёгкость... Тепло. И просто звук выстрела из револьвера в рот. Именно в рот, не в висок. А затем почему-то чириканье птичек за окном.
*добавлено 4 минуты спустя*
Я чувствую себя больной. Не в физическом плане, нет. Самочувствие прекрасное, если не считать слегка утяжелённой головы. Но каждая мысль, каждая фраза, картинка и звук в голове, как новый симптом. Кто бы мне сказал, что это за болезнь, как её вылечить... Способность головы чувствовать жопой (интуиция, проще говоря) подсказывает мне, что это какое-то начало какого-то конца. Меня волнует вопрос, начало конца чего? Может, надо срочно менять себя и всё, что меня окружает? Может, научиться по-другому смотреть на вещи? Признаться, я снова всё списываю на однообразие и редкие встречи с ним. Но так ли это на самом деле? Черт, кажется, я скоро сойду с ума.